En un rincón, todavía la luz

..
4 de Mayo.

Dentro de pocas semanas, un año. Este domingo comienza la feria, el vértigo de claveles y romero. Siempre tu alegría quebrada de lunares, de otro tiempo sepultado, otros soles sobre la casa blanca del padre y sus jardines.

.

En el camino -desnuda-, la ternura dejó tus manos y los carnosos labios que posaron un tiempo, el amor en mi frente.

.

Tus manos, alegres pinceles, dejaron la pasión en el aguarrás de los años. La niebla te invadió los ojos con su frustración y la ventana toda gris, se asomaba a un futuro de sombras insalvables. Yo recuerdo la luz sobre otros árboles ya talados cuyos pájaros, emigraron a la tiniebla. Y recuerdo las palomas aquellas que sobrevolaron la pirmavera de los sueños idos para siempre.. Sí, yo recuerdo otro tiempo en que la alegría, se te adosaba a los hombros con la fuerza de los tornados y los ojos, te irradiaban de vivos, como espejos de un cielo que desaparece paulatinamente, sobre el jardín de las margaritas.

.

Y recuerdo esa fuerza del cariño que se encarama en los nidos del alma, recién preparados para lo nuevo y los jazmines junto a tu ropa tendida, oliendo a la pureza indestructible de los recuerdos más lejanos.

.

Todas las cuevas de la memoria se iluminan, ante esta tristeza de los desaparecido, o tu peine sobre mi pelo, aquella colonia, aquellos veranos de playa y sal, aquellos lugares de agua y piel dorada. El calor entre las manos como un diamante, un pan nuevo alimentando tanta soledad y toda la palabra -ausencia-, acarreada como un muerto en una vieja carreta, atravesando un campo de trigo recién segado.

18 de Marzo.
.

Dime, dónde ahora otro parque sin dolor, ¿es posible?. Nunca te había visto tan profundamente entregada a la quietud, a ese solemne silencio de lo muerto. Desde ahí, ¿vuelven las mañanas sobre las calas a ser tan luminosas y plácidas?.

¿Vuelve la hierba a ser tan verde bajo tus zapatos?. ¿Vuelve la inspiración a tu mano, la luz a serpentear en tus ojos?.

¿Vuelve lo que fue en otra forma imprevisible?.

.

Cómo el no ser se revela entre las cenizas, cómo la lápida asume todo aquello que tu estela -jamás en paz-, se revolvía entre las últimas flores de aquel Junio?. Cómo

.